Steven m’avait laissé sa chambre dont j’avais payée le loyer pour lui. Il vivait chez les uns et les autres en attendant et nous nous retrouvions régulièrement chez lui ou chez sa fille.

Bon cuisinier, il survivait en faisant à manger de la cuisine italienne pour des amis. Il m’a ainsi appris « la pasta » que je continue de faire en pensant à lui.

Steven était poète et « écrivait » dans sa tête, ses poèmes en marchant autour des parcs.

Ensuite, il me les chantait sur le toit de l’immeuble du East Village East 11th Street, Avenue B.

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